26.6.08

quizás mañana


como si una bandada de pájaros migradores se hubiera posado a intervalos regulares sobre un cable telefónico en las afueras de la ciudad, en los barrios viejos - esos con zapaterías pequeñas bajo letreros neón descompuestos por décadas, con esquinas oscuras, escaleras oxidadas y restoranes samaritanos – sus dedos aterrizan sobre el teclado, la mañana abre ventanas al hormiguero consecuente de aquel ilimitado ajedrez insano que crece como hierba mala hasta perderse hacia todos lados y una suculencia de vida levanta cada trozo de escritura antigua esculpida en sílice o grabada en papiro, cada pluma de drama medioeval, cada fórmula universal escrita, borrada y corregida sobre una pizarra nocturna y cortinas de luz jerosolimitana los atraviesa, los purifica y los revive con la misma indulgencia que ejerce en mi, con esa perfecta inconsciencia feromónica, como si una segunda ley darwiniana se mimetizara con nombre y apellido, con número de seguro social, con dos exhalaciones cortas del tubo de desodorante spray y en ese canturreo desinteresado de “Maybe Tomorrow”, porque a Stereophonics ya lo escuchamos (o medio escuchamos) anoche y ahora es ahora - Miyú cubre sus partes lindas con una sudadera limpia, los pantalones deportivos y hada, descalza y aún con olor a dentífrico – se sienta frente al pianito Yamaha porque le va y queda oleado y sacramentado que soy yo el que se ocupa de cafetera y tostadas.


(collage - frank h.)
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23.6.08

ninfa


1

no hubiera imaginado que volvería a mi en sueños, mujer, blanca como luz de rayo, apareciendo y desapareciendo en el ritmo de la tormenta que entra y sale por la ventana.

2

era el último día de última semana de colegio antes de la vacaciones largas - era el último minuto de la última hora y ya sentíamos esos afanes de libertad que soles persistentes nos habían cultivado en la piel.
se sentaba a unos metros de mi, dos filas más allá y cuando me miraba su rostro quedaba enmarcado por la ventana del oriente, por la que vagaban las mañanas tranquilas y por donde pasaban rutas de cruceros.

esa tarde, después del timbre de salida, la observé mientras se arreglaba el bolso sobre el hombro izquierdo y aseguraba las correas. luego abrió sus alas transparentes, las movió dos, tres veces en el aire y se alejó con un despegue suave, como parpadeo invernal.
me quedé con el sensasión de su beso en la mejilla, con un tambor de selvas en el corazón y atravesada en el pecho, una lanza de hermosas incertidumbres.

3

pero ha vuelto. aquí esta - recostada contra la pared, las alas abiertas casi tocando el techo, mirándome desde una oscuridad de trenes que pasan y alumbran sus ojos un instante. sólo debo tender la mano y se acercará, hacerle lugar en la cama, llamarla telepaticamente, "Miyú..." - antes que la tormenta pase, antes que el pasto se seque nuevamente en los valles de la muerte.


(collage - frank h.)
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19.6.08

alteración


al principio lo llamamos efecto Cassini - ahora, simplemente 'el efecto'.
está convencida que las tormentas no sólo estremecen la estación entera, sino que tienen la capacidad de alterar la composición misma del espíritu. tiene una teoría sobre la vibración atómica o algo así. qué se yo.
el asunto es que llovían cometas a cántaros y se nos quitaron las ganas de salir.
nos quedamos en la cocina, comiendo maníes, tomando cerveza y conversando. Miyú fue hasta la sala y puso a Alain Bashung en el estéreo. me entretuve dibujando garabatos en los stickers del teléfono. hablamos de olvidos y de pétalos.
a Miyú le dió frío y se colocó unos calcetines de lana. en el cielo, oscuridad total a menos que pase un cometa.
cuando terminamos metí las botellas vacías con los reciclables y como estaba cerca le besé el cuello. Bashung iba por la canción número siete. me dijo que nos fuéramos al dormitorio.
todo el tiempo que estuvimos sobre el cubrecamas de espuma no se quitó los calcetines.
al rato, Bashung también se durmió.
afuera, un último estremecimiento - lejana, la división Cassini como una pista de juegos para dioses niños.

(imagen - frank h.)
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14.6.08

cronos


"todos tenemos nuestras máquinas del tiempo.
las que nos llevan al pasado son los recuerdos.
las que nos llevan al futuro son los sueños"
H.G. Wells, en La Máquina del Tiempo, 1895

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2.6.08

portal


a veces la vida comienza una tarde

no es que el whisky nocturno te haya traído respuestas
no en la mañana de rayos invertidos penetrando el cielo
no con el primer aire de primavera
ni cuando encuentras tu nombre en la lista engrapada
sobre el mural del colegio con las notas del último examen

a veces la vida comienza una tarde
sin banda
sin desfile
ni fuegos artificiales

una tarde cualquiera
con gotas de lluvia indecisa
con un sol horizontal

un wimp
un gramo de antimateria
una armonización de planetas

algo

que te atraviesa de lado a lado
y el próximo segundo
ya eres otro

novedoso mamífero implacentado
desnudo
vírgen
sobre esta corteza caprichosa

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