31.3.07

despertar


abres los ojos:
un mundo de luz y silencio
la ciudad conectada a su pulmón de acero
y la válvula aspira exhala aspira exhala
un aire caliente de playa
que mece los visillos luz
y los visillos silencio
¿alguna vez te ha despertado
el tecleo suave
de unos dedos ligeros
googleando en la laptop?
la taza de café medio vacía
y la revista que echaron bajo la puerta
abierta
como un pájaro al sol en la mesa
tres siglos más tarde
mueves un pie
y escuchas 'buenos días'
nadie te ha mirado
pero una mano
sube de tu pie a tu rodilla

27.3.07

luz


una luz de leche conquista la cama
un colibrí no se aquieta en su jaula nocturna
hasta volar llegar beber
tu sabor de mandrágora
después
colibrí gladiador halcón de nieve
deja rincón para los seres mundanos
también ellos en el vaivén de tus días

20.3.07

me imagino


me imagino

que bajos los cielos de Turquía hay mejores maneras de hacer callar a un par de señoras criticonas que subirse la blusa y mostrarles las tetas
que cuando otro auto no para en el signo STOP no hay que gritarle insultos en un idioma que nadie entiende
que no se planean vacaciones según donde la cantidad de policías y de marihuana sigan una relación inversa
que no se dibujan en una moleskine las posiciones más apropiadas para la reproducción humana
que una idea de pasarlo bien no son dos paquetes gigantes de palomitas y tres películas baratas de terror en un cine de pueblo
que no es apropiado contestar "quiero sexo, no amor" cuando alguien te dice "te amo"
me imagino,

sin embargo ...

19.3.07

una mujer precisa


una mujer precisa de cabello corto ordena
mis pensamientos y los cajones de mi cómoda
mueve sentimientos como si fueran muebles
en arreglos nuevos
una mujer de cuerpo angosto en la cintura
y exactamente dividido en arriba y abajo
con ojos de pronóstico del tiempo
y anteojos irrompibles.

incluso sus gritos de pasión siguen cierto orden,
uno tras otro:
paloma dócil, después paloma salvaje
entonces pavo real, pavo real herido, pavo real, pavo real
entonces paloma salvaje, paloma dócil, paloma, paloma
zorzal, zorzal, zorzal

una mujer precisa: en la alfombra del dormitorio
sus zapatos siempre apuntan más allá de la cama
(y los míos apuntan hacia ellos)

- Yehuda Amijai, 1924 - 2000

17.3.07

carrousel


mañana de película de Bogart:
una luz blanca golpea las ventanas
llamándonos a los juegos de la feria
donde han regresado el tiempo atrás

y un carrousel de sueños
me arrastra de la camisa
me empuja al banco bajo el árbol
cuando
te vi yéndote por última vez

(la primera y cuarta líneas se refieren a la canción "El Año del Gato" de Al Stewart)

13.3.07

inercia


los pliegues de la sábana
y
boca abajo
el libro de Tomaz Salamun
se confiesan intimidades
entre platos y tazas vacías

con la incerteza de mi boca
relegada a vagar tus calles
con brújula de luz temprana
jurado a descubrir
la bandada de estorninos
que dibujan tu almohada

11.3.07

deluxe


para qué las direcciones
los mapas marcados
las moleskines repletas
con letra de hormiguero
números y nombres

mientras el mundo se lava
con su jabón de nubes
se puede pasar lo más bien
en esta burbuja deluxe

8.3.07

ganador


aunque unieran a puentes
todas las estaciones
y pagáramos el boleto
de un tren ultra rápido
tan rápido
que viajara sin dejar sombras
aún así
no podríamos vencer
al funcionario impasible
del velador

4.3.07

gentileza


¿en qué calle andábamos cuando cantaron
"that joke isn't funny anymore"?
¿te acuerdas del jockey negro?
¿y de la camiseta roja de surf?
¿dónde quedaron?

se quemaron de sol
como la piel de tus brazos

¿y del primer día frío?
fue por noviembre
revolvimos cajones para
encontrar calcetines

después hubo un long-play que decía
"a gentleman will walk, but never run"

hubo un tiempo en que fuimos blancos
sólo en las partes que importan
y gastabas un frasco de condicionador
a la semana
comíamos sandía todo el año
no contábamos calorías
ni colesterol

¿fue hace mucho o sólo ayer?

cuando a nuestro alrededor cantaban
"la Perrier se me ha ido
derecho a la cabeza..."

si te acuerdes de las fechas de esos días
aunque sea medianoche
aunque afuera llueva y truene
despiértame

temo que todo eso
lo soñé

2.3.07

descubrimiento


en el horizonte, a un kilómetro de la playa, está la isla - oscura y quieta, invitándonos con su misterio.

en las tardes bajamos desde la casa en la colina y caminamos a orillas del lago. la primavera aún no llega y hace frío. llevamos jerseys y gorros de lana.
la brisa es dulce, con aroma de flores tempranas que han abierto en los acantilados.

cuando la temperatura suba intentaremos nadar hasta la isla.
hemos conversado la estrategia: ella quiere comenzar con crawl, bracear rápido todo lo que pueda, avanzar lo más posible con las energías del comienzo, para terminar la travesía descansando de espaldas y empujándose con las piernas.
yo tengo otro plan - siempre de espaldas, avanzando lentamente, avanzar a un ritmo constante y alcanzar la isla descansado.

si el día es claro, los binoculares nos muestran una franja de arena y árboles, rocas sedimentales y cavernas. no hay espuma cerca de la playa - lo que indica que no hay rocas. el fondo debe ser una pendiente suave que sube hasta el litoral.

algunas noches salimos al porche y miramos el lago desde lo alto. el agua en movimiento refleja la luna, pero la isla parece un enorme barco viejo semihundido.

siempre pensamos en cómo ir hasta allá, nunca en cómo volver. eso por ahora no importa, tenemos que esperar la primavera.