22.12.07

trenes de brevedad


la vida en pantalla plana
a trozos descansados
a postales traqueteadas, una a una

miles de ojos, caras, sonrisas, adioses
y miles de manos, pasos, huellas y besos
al aire - al aire congelado
a las montañas azules de punta blanca

y uno mismo y ella misma
robados por el sol
juguetes reflejados en cristal
- ríe, cuando el globo de goma de mascar
rinde su breve biografía de huevo payaso
y deja trozos de cáscara rosada
sobre su nariz

(collage - frank h.)
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8.12.07

irrelevancias


lo que está por verse es si la vida viene en paquetes, si nos llega de a poco, como regalos lejanos, transibéricos, polares, marcianos ... y en papel de lujo, en cajas de cartón, en sobres acolchados - para más confusión, sin aclarar remitentes

postales de amores imaginarios

lo que aún está por verse es qué habría pasado si hubiéramos recorrido esos puntos de otra manera, como danza pagana alrededor del dios cactus, de la diosa roca marina, de los dioses dormidos en templos indiferentes

si hubiéramos abierto los paquetes exactos sin romper envoltorios
si hubiéramos sobornado al cartero

(collage - frank h.)
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30.11.07

divertimento 334


una lluvia de luz
atraviesa cristales
charla de nubes
que se mezcla y derrite
en estas diversiones tardías
me destila los párpados
y se adormece en mi esencia

(collage - frank h.)
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17.11.07

french kiss


otoño - el viento frío muerde la ciudad - casi invierno - copos de nieve seca
a pesar del sol que es una broma impotente.

qué le hacen dos cuerpos a la traslación de la Tierra.

dos capuccinos con tortas de manzana y nueces y nos vamos a la biblioteca a devolver los libros de Fromm.

de carrera a la exposición de Madeleine Ward que pinta esas telas como charquitos de verano, zootróficos ojos paramécicos de colores que te miran en silencio.

y hay una absoluta decisión entre dos horas - allá otro azote polar cuando aquí adentro nos besamos como hace tanto tiempo atrás.

hacia las tres de la tarde el sol tras los árboles y lo único en la casa es la espera - me gustó - y te lo digo - el rubor de tu cara después.

fue como al principio.
hace mucho.


(collage - frank h.)
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14.11.07

love hangover


lo imagino despertando esa mañana para descubrir la resaca del amor.
tejiendo una nueva historia en el viejo telar de siempre - el dolor de vivir.
de la pasión. sentir mil agujas de luz atravesando el alma por la ruta que todo hombre alguna vez imagina, pero que todo hombre se niega a aceptar como propia.

y como Sansón no tenía tarjetas de crédito, ni teléfono móvil, ni un apartamento frente al mar donde encerrar la burbuja de su desamparo, se vió obligado a la autodestrucción de su vida y del templo.

'another one bites the dust' le habría cantado Freddy y quizás una media docena de gintonics anestésicos lo hubieran acompañado por un tiempo.
pero no tuvo oportunidad en esa época de arenas y metal - como Marlon Brando corriendo por París cuando el tango ya había terminado, se desprendió Sansón de si mismo, en silencio, a lo macho - y derribó las columnas de su mundo.

en su último chispazo de gigante supermánico seguramente musitó, 'que se vaya todo a la mierda!'

(collage - frank h.)
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13.11.07

flashback kitsch


puedo equivocarme pero
decían
que la chica de jeans tenía algo de sangre india

poníamos la aguja en el borde del disco
encendíamos cigarrillos y nos sentábamos
en la cama
a hablar del futuro

a veces el futuro entraba desde el patio
con la brisa
saturado de valles y lloviznas

a veces solo

a veces con una mujer al lado
como esa con sangre india
que decía 'god, its fucking hot' y se sacaba las botas
y otras cosas

y se abría un valle quieto, una fogata amanecida
y un río venía desde las montañas

hablábamos de un futuro zen
ying yang
pasar sin dejar huella casi
sólo paz, amor
y unos niños que subirían árboles
a mirar el horizonte más allá más lejos más
camino
de sueños

(collage - frank h.)
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3.11.07

callerríos


el diluvio ocurrió
para tapar chapuzas divinas

a veces
nos llueve en el alma
y queramos o no
allí somos nuestros dioses

¿hay paraguas para la consciencia?

el pronóstico del tiempo espiritual
suele equivocarse

pagaba a un psicólogo
65 dólares por 45 minutos
para que le disipara las nubes

se ahogó
durante una lluviosa sobredosis

(collage - frank h.)
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29.10.07

cuestarriba


cada vez se hace más difícil escribir
te preparas el mismo café pones el mismo cd y la ventana te muestra el paisaje de siempre pináceas sauces lomas
pero las palabras no tienen el sabor de ayer
incluso suenan diferente
se hace urgente buscar nuevas formas de definición
que no estén gastadas
que no hayan sido usadas mil veces hasta perder significado

claro, de tanto buscar exactitud - como en esa ley física
se pierde espíritu
todo, diría un filósofo oriental,
es cuestión de equilibrios

el asunto es que cada día se hace más difícil escribir

que somos también ingenieros en esta hora de la vida
y arquitectos
matasanos y curalocos, todo en uno

derumbamos murallas y puentes y levantamos otros
sacamos cuentas y tachamos listas
degollamos dragones a navajazos
le hacemos un harakiri diario al alma
y la dejamos lavándose en la lluvia

quizás mañana
ese ardor que habías perdido
que te regresa por correo
limpito renovado
para quemarlo nadando hasta sus ojos

(collage - frank h.)

11.10.07

comeback George


'George... George...', dijo Pattie parpadeando y una nube de cojines le acomodó la figura adecuada adecuada , muy adecuada , y delicada y hermosa , en el sillón marrakesh

suspiro cósmico
existencialismo jugoso, mejor dicho: una guitarra llora suave y yo que me acerco a ti y tu cintura hula hula tu cuello y las pecas de tus hombros 'no uso bloqueador'

no tendremos nunca esa resignación alegre, entre George que se fue y Eric que aún está, Pattie me regresa en sueños de ti, pantalones serpiente y un cubrecamas rosado juguetón ahora libre como un pájaro también

no. no tendremos jamás tu resignación amorosa de todo a pasar
juguemos a no encabronarnos , a no desesperar
a encajar su figura adecuada
entre cojines
entre diapositivas
de ayer

(collage - frank h.)

8.10.07

vuelo


la ventana y el cielo de la habitación
colaboran con un Mondrian
boca arriba
los ojos en el norte
los líquidos del cuerpo en el sur
quizás sea sólo asunto de arrancar el auto
y viajar lejos
detenerse por café en un café de paso
llenar el estanque y seguir viajando
huyendo
rastreando
como si en alguna parte se pudiera encontrar
esa parte que perdiste en alguna parte

la ventana y el cielo de la habitación
poco a poco se mezclan
y nos dejan (los ojos en el norte
el metabolismo en el sur)
solos



(collage - frank h.)

30.9.07

ya no volé en el Concorde


ya no volé en el Concorde

ni escribí el mejor libro del siglo
la psicodelia no me esperó
ni estuve con Sharleen
cuando cantaba Summer Son

el eónico mecanismo del universo
no pitó break en mi turno
y nos peleamos a muerte
las migas de tiempo que caían de la mesa

(collage - frank h.)

19.9.07

joanna seventies


en los setenta
nos enamoramos de joanna

en el barrio reponían su película
cada dos semanas
para la matiné del domingo
- íbamos y llenábamos
una fila entera

nadábamos con ella bajo el mar,
cruzábamos la jungla en avioneta
la protegíamos en los tiroteos
amábamos esos ojos atardecer
el cabello miel
y el trigo de la piel

al llegar el the end desolado
le poníamos su bañador favorito
traje de buzo y escafandra
y la liberábamos al mar

eran los años de las ansias
de mares y desiertos
cuando bajo las palmeras del futuro
nos esperaba una joanna propia

15.9.07

contornos


como si hubiera sido juguete de mago
la gran época ya no fue más
se desvaneció sutilmente
sin que nadie lo notara

alguien
la arrumbó entre revistas viejas
en una caja de cartón
la amarró con cuerda
y la dejó en la oscuridad

sus imágenes deslavaron con el tiempo
las del alma también
las que habitan las tormentas de la mente
también

la gran época
sólo regresa en ataques de locura
en la onda de una radio oldies
a veces
en la brisa del otoño - que pasa
arrastrando minerales del bosque
acordes de Paul Mauriat
y una desazón de hueso adentro

13.9.07

womanizer


nunca supo que la segunda de la izquierda
guardó por años
aquel envase de aceite spray
que él usaba

5.8.07

confabulación


las tardes de sábado traían
insectos jomeini
vientos persas
un calor que se disipaba en sonrisas
también venía
un refugio de estrellas
y nos íbamos al supermercado
como por hacer algo
a lavar los ojos no de gente
si no de silencio o de café nocturno
y si se daba - del guitarreo callejero
de alguien muy solo o con muchas cervezas en el cuerpo

había un certero ritmo de vida
una confabulación secreta entre cielo y tierra
una jugada bajo la mesa del mundo
y el aire tenía algo
que parecía felicidad

27.7.07

ultralove


estoy muerto.
te echo de menos...
¿un beso?

(texto - Neil Gaiman. collage - Mauricio Planel)

20.7.07

veladores de hotel


lo de ella es la única probabilidad
mapeada
con brújula
paso a paso entrando en la noche


lo de él es el juego
quizás el control de incertezas
lo que venga
que venga del bosque inesperado

14.7.07

noventa grados


siempre he pensado que la mujer
es enemiga de las superficies
la mujer es vertical
arriba abajo
escaladora sube-montañas

el hombre no
nosotros somos de los valles
planos
horizontales
somos de mesón, de mesa quirúrgica
de cancha de fútbol

la mujer es enredadera
trepadora al cielo
nosotros suelo, piso,
calle empedrada

¿dónde nos encontramos?

29.6.07

alborada II


en alguna parte hay un mundo hecho de reportes de tránsito
y de pronósticos del tiempo
aquí,
en esta medialuna tostada con mermelada
aún manda la luz
strawberry fields forever
que se queden para siempre
strawberry fields
forever

23.6.07

sustituto


divisa los dientes verdes del farmacéutico cuando éste deposita el frasco con sesenta antidepresivos sobre el mesón al lado de la registradora y le sonríe.
'la felicidad de dos meses' - le dice mientras mete datos en el computador. varias polillas revolotean alrededor de su cabeza mientras cantan en voz baja en un tonito burlón que el viejo parece no querer escuchar.
'estoy acostumbrado' - dice cuando ella le pasa la tarjeta de crédito, como si le hubiera leído los pensamientos.

en ese momento el viento arrastra unas nubes hacia el sur, los rayos del sol cruzan la ventana de la farmacia y dan en el frasco de prozac envolviéndolo en un áura de cáliz.
se mete el frasco en el bolsillo izquierdo y siente un calorcillo de verano en el vientre.
y cuando se agacha a firmar el recibo que el viejo le ha dejado en el mostrador junto a un lápiz, el calorcito le cosquillea también entre las piernas.

18.6.07

descampado


ella hubiera querido que las respiraciones mantuvieran el galope un poco más.
que fueran capaces.
pero los árboles los dejamos atrás hace rato y vamos en descampado.
aquí el sol es rey y el viento le hace de corte veleidosa.
no hay defensa contra las flechas repentinas, ni las lanzas, ni los dardos con veneno de coral.
es uno y los caprichos del destino como se dice, o de algunos hijos de puta, como también se dice.

ella hubiera querido muchas cosas.
yo también.
todos, creo yo

11.6.07

volví


cargado con tres mil tomas en el pendrive
con los abrazos aún en la piel
y el aire sorprendido de ayer
volví
dale que dale a los cuentos
y después
unos polvos apurados
ansiosos y torpes como en esos tiempos
luego
más calmados
largos y amplios como valle con colinas
volví
a las luces y a las sombras de hoy
con el alma más liviana
más lavada la cara
no príncipe azul, un simple tipo cualquiera
en pelotas
entre nubes con forma de corcel

13.5.07

sunrise sticker


teléfono
la ventana de la cocina pone marco
a otro amanecer celeste

teléfono
el café destila el alma en el metal caliente
y la voz te llega desde lejos
desde kilómetros de tiempo

alcanzas los stickers y un lápiz
mientras
el pan de la mañana
se deja tatuar un beso eléctrico en la espalda

dibujas en el papel
después anotas una fecha
un día medieval
desenterrado junto a momias de arena
envueltas sonrientes felices a la luz
en apuesta insolente a las estrellas

(anotaciones y dibujo sobre sticker - frank h.)

11.5.07

one dollar philosophy


podemos suponer que todo es un juego
un lanzamiento de dados
en el callejón de la vida
una mesa de billar cósmica
en la que damos el primer palo
para siempre

el destino
es el monstruo que trata
de echar abajo la puerta
y también es uno amable
compañero de sueños
en furia latente
como fiera de circo

no supongamos nada:
en realidad todo es un juego

5.5.07

sub-vidas


una había vivido siempre
en una encuadernación bíblica
de cuero corrugado
sus telas tejidas entre salmos de David
un capullo en amén
un grillo momificado en aleluya

la otra entre las afectuosas páginas
de un Playboy de los setenta
descolorida en una caja de desván
soñando fantasias de amor
sobre los rizos púbicos de Patti McGuire

ambas en la misma casa
buscándose en las noches de invierno
para mirar desde el techo la chimenea encendida
y rescatar en el aire
sabores de un vino destapado en la mesa

28.4.07

slow motion


en mañanas de puzzle
con sombras quebradas de luz
charlas de celular y bocinas
la ciudad te atraviesa el alma

en las tardes de lluvia
mezcladas de barro y cama
añejo casette de Bobby Womack
quieto ballet sobre el piso

y en la noche mar y palmeras
brisa caliente
te baila la falda y abre mi camisa
nos gotea a ritmo lento la vida

25.4.07

selénica


te sentirías agradecida
de sentir nuevamente
la lengua de la luna sobre ti

qué contar de esa noche
en el cementerio -
el jeep con las puertas abiertas
y Jeffrey Osbourne
(botella de coñac en mano)
suplicaba que no te enojaras con él

un cóctel de salivas, faros y luna
fiesta de vida entre tumbas
y los muertos nos animaron
hasta que llegó la policía

cuando nos llevaban
escuchamos la risa de Jeffrey
y vimos la botella vacía
volar hacia las nubes
como un satélite lleno de tiempo

24.4.07

gemelas


su yo repetido en el espejo
marcando la selva de sus ojos
y la boca risa
silencio palabra beso

amor repetido
juego de luz
mi yo mojado
las ama a ambas
bajo los soles eléctricos
del baño

(collage - frank h.)

22.4.07

dados


no citas cumplidas
ni taxi a la hora
devora las hojas
de atrás adelante
de adelante atrás
sin hallar teléfono
ni código postal

¿brújulas?
¿estrellas?
los mapas no traen
marcas de referencia

sólo quedan los dados
apostar a negro, a rojo
creer en el destino

un latido más
uno más
y otro
y otro...

(imagen - frank h.)

19.4.07

Darga


allí estamos los dos en una celda de tiempo - agachados - yo preparando un té de atardecer, defendiendo el fuego bajo la tetera y tú, orinando tras una roca.

el desierto nos esperaba en Darga, nos recibía con una quemazón de silencio en la boca y el viento del wadi nos secaba el sudor de la espalda.
el desierto se hace vertical en esa zona, barrancos, mesetas, con una arena blanca de ceniza.

no he vuelto a escuchar un silencio como ese - como el de la noche, cuando mirábamos las constelaciones brillando en el techo del mundo.
imagino el dibujo con piedras que dejamos en Darga - seguirá ahí por mil años, inmóvil, estoico. bajo esas mismas eternas estrellas del pasado.

3.4.07

Golán


cuando te acercas a la valla a acariciar a los caballos el perro regresa.
embarrado, moviendo la cola para que poses tu atención también en él.

la llovizna de la mañana hace barro los senderos, pero siempre, después del té con leche vamos a caminar. nos ponemos los bototos y salimos ver qué diferente hay en el mundo de siempre.
el perro corre adelante y atrás, huele conejos entre matorrales y vuelve a correr.

tras la neblina el sol parece luna y el cielo tiene tonos metálicos. los caballos se acercan lentamente moviendo la cabeza arriba abajo, el vapor saliendo de sus narices.

es buena la vida en la meseta. la casa de piedra, las cinco mantas en la cama, ir a comprar leña, leer y escuchar la radio una noche de tormenta.

esa casa en la meseta podría volver a ser mi lugar en el mundo.

1.4.07

llamada


el Café Door nos prestó sombras diagonales
una sonrisa de destinos
calles de piedra
como páginas de un libro escrito
en lenguas muertas
que había que tomar con pinzas
que había que descifrar con lupa
derrochándonos la vida
en cabalgatas de siesta

el mar esmeralda
veredas de luces quebradas
llamándome al fin de mundo
esa olvidada monofonía:
"una lluvia repentina
golpea mi ventana
pero dicen que este año
habrá sequia..."
en el eco de las noches
los pasos multiplicados de futuro

31.3.07

despertar


abres los ojos:
un mundo de luz y silencio
la ciudad conectada a su pulmón de acero
y la válvula aspira exhala aspira exhala
un aire caliente de playa
que mece los visillos luz
y los visillos silencio
¿alguna vez te ha despertado
el tecleo suave
de unos dedos ligeros
googleando en la laptop?
la taza de café medio vacía
y la revista que echaron bajo la puerta
abierta
como un pájaro al sol en la mesa
tres siglos más tarde
mueves un pie
y escuchas 'buenos días'
nadie te ha mirado
pero una mano
sube de tu pie a tu rodilla

27.3.07

luz


una luz de leche conquista la cama
un colibrí no se aquieta en su jaula nocturna
hasta volar llegar beber
tu sabor de mandrágora
después
colibrí gladiador halcón de nieve
deja rincón para los seres mundanos
también ellos en el vaivén de tus días

20.3.07

me imagino


me imagino

que bajos los cielos de Turquía hay mejores maneras de hacer callar a un par de señoras criticonas que subirse la blusa y mostrarles las tetas
que cuando otro auto no para en el signo STOP no hay que gritarle insultos en un idioma que nadie entiende
que no se planean vacaciones según donde la cantidad de policías y de marihuana sigan una relación inversa
que no se dibujan en una moleskine las posiciones más apropiadas para la reproducción humana
que una idea de pasarlo bien no son dos paquetes gigantes de palomitas y tres películas baratas de terror en un cine de pueblo
que no es apropiado contestar "quiero sexo, no amor" cuando alguien te dice "te amo"
me imagino,

sin embargo ...

19.3.07

una mujer precisa


una mujer precisa de cabello corto ordena
mis pensamientos y los cajones de mi cómoda
mueve sentimientos como si fueran muebles
en arreglos nuevos
una mujer de cuerpo angosto en la cintura
y exactamente dividido en arriba y abajo
con ojos de pronóstico del tiempo
y anteojos irrompibles.

incluso sus gritos de pasión siguen cierto orden,
uno tras otro:
paloma dócil, después paloma salvaje
entonces pavo real, pavo real herido, pavo real, pavo real
entonces paloma salvaje, paloma dócil, paloma, paloma
zorzal, zorzal, zorzal

una mujer precisa: en la alfombra del dormitorio
sus zapatos siempre apuntan más allá de la cama
(y los míos apuntan hacia ellos)

- Yehuda Amijai, 1924 - 2000

17.3.07

carrousel


mañana de película de Bogart:
una luz blanca golpea las ventanas
llamándonos a los juegos de la feria
donde han regresado el tiempo atrás

y un carrousel de sueños
me arrastra de la camisa
me empuja al banco bajo el árbol
cuando
te vi yéndote por última vez

(la primera y cuarta líneas se refieren a la canción "El Año del Gato" de Al Stewart)

13.3.07

inercia


los pliegues de la sábana
y
boca abajo
el libro de Tomaz Salamun
se confiesan intimidades
entre platos y tazas vacías

con la incerteza de mi boca
relegada a vagar tus calles
con brújula de luz temprana
jurado a descubrir
la bandada de estorninos
que dibujan tu almohada

11.3.07

deluxe


para qué las direcciones
los mapas marcados
las moleskines repletas
con letra de hormiguero
números y nombres

mientras el mundo se lava
con su jabón de nubes
se puede pasar lo más bien
en esta burbuja deluxe

8.3.07

ganador


aunque unieran a puentes
todas las estaciones
y pagáramos el boleto
de un tren ultra rápido
tan rápido
que viajara sin dejar sombras
aún así
no podríamos vencer
al funcionario impasible
del velador

4.3.07

gentileza


¿en qué calle andábamos cuando cantaron
"that joke isn't funny anymore"?
¿te acuerdas del jockey negro?
¿y de la camiseta roja de surf?
¿dónde quedaron?

se quemaron de sol
como la piel de tus brazos

¿y del primer día frío?
fue por noviembre
revolvimos cajones para
encontrar calcetines

después hubo un long-play que decía
"a gentleman will walk, but never run"

hubo un tiempo en que fuimos blancos
sólo en las partes que importan
y gastabas un frasco de condicionador
a la semana
comíamos sandía todo el año
no contábamos calorías
ni colesterol

¿fue hace mucho o sólo ayer?

cuando a nuestro alrededor cantaban
"la Perrier se me ha ido
derecho a la cabeza..."

si te acuerdes de las fechas de esos días
aunque sea medianoche
aunque afuera llueva y truene
despiértame

temo que todo eso
lo soñé

2.3.07

descubrimiento


en el horizonte, a un kilómetro de la playa, está la isla - oscura y quieta, invitándonos con su misterio.

en las tardes bajamos desde la casa en la colina y caminamos a orillas del lago. la primavera aún no llega y hace frío. llevamos jerseys y gorros de lana.
la brisa es dulce, con aroma de flores tempranas que han abierto en los acantilados.

cuando la temperatura suba intentaremos nadar hasta la isla.
hemos conversado la estrategia: ella quiere comenzar con crawl, bracear rápido todo lo que pueda, avanzar lo más posible con las energías del comienzo, para terminar la travesía descansando de espaldas y empujándose con las piernas.
yo tengo otro plan - siempre de espaldas, avanzando lentamente, avanzar a un ritmo constante y alcanzar la isla descansado.

si el día es claro, los binoculares nos muestran una franja de arena y árboles, rocas sedimentales y cavernas. no hay espuma cerca de la playa - lo que indica que no hay rocas. el fondo debe ser una pendiente suave que sube hasta el litoral.

algunas noches salimos al porche y miramos el lago desde lo alto. el agua en movimiento refleja la luna, pero la isla parece un enorme barco viejo semihundido.

siempre pensamos en cómo ir hasta allá, nunca en cómo volver. eso por ahora no importa, tenemos que esperar la primavera.

25.2.07

anticrónica


el abstracto en la muralla oeste
mira hacia el atardecer también borracho
también en pijama tardío y saborea la brisa
que a veces nos entra desde el mundo

Bill Evans deja de acicalar el aire
y nos mira fantasma cristalino, después
se prepara otro vodka con limón y mucho hielo

se va otro día como un año oxidado
mañana es enero, febrero quizás, otra vida
según algún dios de la selva
ahora aquí es una nube alta, cirro, estratocirro
clavada por el viento en el cielo
y el tiempo es mentira

23.2.07

túnel


sutil, el rojo se apodera de las memorias, los colores del pasado se desvanecen en una neblina de comodidad - en una sonrisa tolerante - desnudos de la pasión, de las luces y las campanas de entonces.

quedan, como una polaroid olvidada en la mesa de una cafetería de camino secundario - donde se echa en el estanque algo de bencina, donde se toma café añejo, donde venden lentes de sol desechables - one dollar - made in China.

las llaves en el motor
y el camino hacia la vida - hacia el túnel del futuro
dulces sombras y oscuridad
allá, lejos
al fondo
un ojo
de
luz
roja

20.2.07

Wang's beauties


mientras dormías
te dejé impresa una sonrisa en la espalda


Causas y efectos

anoche mientras
me soltaba el pelo para ti
floreció un pensamiento
el primero del verano
en mi ventana


Mis viajes: normas

sólo ir a lugares donde vive un amigo
que me de la bienvenida

viajar a un lugar soñado sólo
con quien es capaz de compartir mi sueño

y a ciertas ciudades, como París,
no ir nunca si no es con quien amo

(collage - frank h., poemas - Berna Wang)

19.2.07

retorno


este poema
fué el que me tendió
las llaves del carro
exigiendo que lo saque a pasear
que abra el convertible
que lo deje manejar,
dije, 'seguro, qué demonios!'

- Cami Zinzi, en 'Segmento de Arte Poético'



"me gusta tu vestido" - le dije cuando llegó su vino.
me atravesó con ojos de espada. me observó largo rato, soltó despacito el humo por la nariz sin dejar de mirarme y dijo, "¿Brian?".
sonreí. no estaba segura, pero sospechaba.

bebí un poco del vino. yo miraba hacia el valle y sentía su mirada clavada en mí.
me estudiaba, no estaba segura. levanté la copa, "es cristal veneciano", dije, "... del 1900 o del 1905..."
"hijo de puta!" - salió del salón hacia la terraza. esperé unos segundos y salí también. estaba parada allí, fumando y haciendo como que miraba la noche, las casas de verano en las colinas, la luna, qué se yo.

llevaba un vestido abierto atrás. pasé mis dedos por su espalda. fué un error - ella reconoció inmediatamente la caricia. se quedó muy quieta. retiré los dedos, pero ya era tarde. dió la vuelta y me miró a los ojos:

"¿'esto' eres ahora?", preguntó, lanzando una bocanada de humo sobre mi camisa. desde los campos, aroma de jazmines, croar de ranas. desde el salón, banda de swing.
"Es un rosé", dije mirando el vino, "pero no lo reconozco".
"Mateus ... portugués ...", acercó su rostro. hice lo que tenía que hacer.

(ilustración - Andrew Loomis - texto publicado originalmente en julio del 2005)

18.2.07

un verano naranja


"quiero frescura, quiero dulzura también
un verano naranja, quiero ese sabor
juventud y naranja, contigo y con amor

suave, serena, tu imagen me hace soñar
un verano naranja, quiero ese sabor
juventud y naranja - y quiero, quiero tu amor

antes yo era tan serio, ninguno podía hacerme sonreír
era mi vida tan triste, pero llegaste tú
y desde entonces me hiciste sentir que alegre se puede vivir

quiero frescura, quiero dulzura también
un verano naranja, quiero ese sabor
juventud y naranja contigo y con amor..."

(collage - Frank . letra y música - Donald - publicado originalmente en julio del 2006)

13.2.07

charada


Deckerd: "soñé con música"
Rachael: "recuerdo clases de piano... pero no se si fueron mías o de la sobrina de Tyrell"
Deckerd: "tocas muy bien"

Deckerd: "¿tiemblas? yo también. me viene duro - es parte del negocio"
Rachael: "yo no estoy en el negocio ... yo soy el negocio"

Deckerd: "di, 'bésame'"
Rachael: "no puedo ... confiar ... en mis recuerdos"
Deckerd: "di, 'bésame'"
Rachael: "bésame"
Deckerd: "te quiero"
Rachael: "te quiero"
Deckerd: "otra vez!"
Rachael: "te quiero"
... (pausa) ...
Rachael: "pon tus manos sobre mi"

Deckerd: "¿me amas?'"
Rachael: "te amo"
Deckerd: "¿confías en mi?'"
Rachael: "confío en ti"

Gaff a Deckerd: "una pena que ella no vivirá, pero en realidad - ¿quién lo hace?"

(últimas líneas)
Deckerd: "Gaff ha estado aquí y la ha dejado viva. creyó que tiene sólo cuatro años. Tyrell me dijo que Rachael es especial. sin fecha de terminación. no se cuánto tiempo tenemos para estar juntos, pero ... ¿alguien lo sabe?

(collage - frank h.)

10.2.07

Jennifer del bus de los sueños


Churchill la acompañó hasta la estación
que no era en verdad una estación
era sólo un poste oxidado en el desierto
el futuro clavado en la arena
- no en las estrellas

Churchill movió la cola
ella le dió unos besos
yo le tomé cien fotos - a su sonrisa
a su broche en el pelo
a su diario de viaje - al baúl

se fue en el bus de los sueños

escribió desde New York
se compró un impermeable azul que fue famoso
una vez se tomó Manhattan - y después Berlín
en compañía del poeta de los hielos

no me fui con ella
pero una vez - hace muchos años
me contó esto y trazó mi vida con su pluma:

"un cacique anciano enseñaba a los niños de la tribu
y les dijo:

- dentro mío luchan dos lobos, uno es el miedo, la ira, el odio,
la envidia, la arrogancia, el resentimiento y la mentira.
el otro lobo es el amor, la paz, la esperanza, la humildad,
la serenidad, la bondad, la amistad y la verdad.

esos lobos luchan dentro de mí y de cada persona.

los niños se quedaron pensando
hasta que uno preguntó: - ¿y cuál ganará?

el anciano contestó: - el que yo alimente."

pongo el CD en el estéreo y dibujo un desierto,
un perro, y a Jennifer esperando el bus de los sueños

(foto del álbum familiar de Jennifer Warnes)

7.2.07

brownianos


un encuentro demasiado breve
Miyú ha planeado
ir al Palacio del Chocolate
y vamos
jugando a desconocidos

después, el ascensor
el pasillo
el cuarto de hotel
para compartir sabores de cacao
tragándonos el tiempo y el espacio

un adiós de pasaportes
este encuentro fue demasiado corto
pero tuvo sus momentos

(imagen - Kozyndan , modificaciones - frank h.)