27.12.06

manifiesto


el tiempo pasó como bandada de pájaros
algunos lo seguimos
otros se quedaron
también el viento
vino y se fue
sin preguntar por los muertos
por los tristes
por los perdidos en sí mismos

allá me esperaba el sílice de mi pasado
la gota de sudor bien sudada
la cara partida de sol
de sal,
de grieta caverna de agua
qué se yo

el asunto es que la vida
me cacheteó varias veces
hasta entender
que las cosas son simples y claras
que no hay que buscarle la quinta pata al gato
pues el gato tiene cuatro patas
y la cola no será pata
aunque todos le llamen pata

después
de ver luna y sol
de vivir la joya del desierto
de subir murallas viejas
observando el mundo con unos ojos que nadie entiende
guardé mi espada
para trance más propicio

hasta que de nuevo
se vengan encima
olas de metal
banderas nuevas
el gran dragón de los conjuros
o lo que sea
que venga
aquí lo espero

22.12.06

eclipse

"have my love, it fits you like a glove, join my dream, tell me yes"


irán tras ellos
a toda velocidad
tres sirenas partiendo la tarde
asomados a las ventanas
las M240 humeando
de fuego a los cuatro vientos

pero como siempre
se fugarán tras cinco esquinas
y en un lugar sin nombre
más allá de las montañas
cerrarán cortinas
seis párpados camaradas

y en aquel tiempo de omisión
(algo a lo lejos
nada)
sólo un pájaro
siete ciervos
quizás sólo
un arrollo secreto

(imagen - Andrew Hunt)

17.12.06

sueños

"and the walls shall have eyes, and the doors shall have ears, but we'll dance in their dark, and they'll play with our lives "


un amanecer caliente
los sueños se elevarán como cuervos
oscureciendo la ciudad
y habrá una especie de viento
algo como un aire de desierto

unos abrirán los brazos
esperando señales del cielo
pero muchos otros
saldrán a la calle sólo
a ver como cambia el mundo

me mojaré en la fuente de la plaza
y marcaré tu número
por las calles irá
como un río en caos
"the truth - me dirás -
won't be out there anymore"

habrá un silencio inmóvil ...
al rato dirás
"ven"

(collage - frank h.)

6.12.06

ceremonia

"I'd wash the sand off the shore, give you the world if it was mine, blow you right to my door, feels fine"


una noche de tintas
Richard canta desde el metal
"no hay secretos para vivir
sólo sigue caminando..."
y yo trato de ablandar
esa tenacidad de reina
medieval
"no hay secretos para vivir
sólo sigue volando..."
camino un sendero de leche
uno de luna
dudo sin dudar jamás
un piano
(sí, un piano)
una laguna de sed
un cofre de panteras escapadas
escenario en blanco y negro
a la antigua
unplugged
wireless
todo tan 10 de septiembre
tan antes del sida
(otra vez el piano)
tu mano libera a Excalibur de la piedra
suave, casi maternal
sonríes
¿hay una prueba mejor para la elegida?
tomo otra senda de luna
decidido
a ejecutar algún dragón del pasado
o al menos
arrancarle el corazón

(dibujo - frank h.)

4.12.06

a las diez

"crazy days but you'll get me through, and here I'll stay holding on to you, now you can be sure - our thoughts unpure"


a las diez, cuando el calor amaina, salen de la casa y suben por las calles pequeñas, desde los barrios viejos cerca del mar hacia la avenida Arlozorov.

en el kiosko de la esquina compran cigarrillos y cien gramos de gomitas menta.

les gustaría ver esa obra en el Savta, pero andan mal de plata - por ahora sólo habrá pizza al pasar y quizás una película.

se sientan en el parquecito frente al cine. ya han visto "The Big Blue", así es que caminan hasta la esquina de las grandes desgracias (donde siempre hay gente parada, llorando en silencio, con la vista en el vacío) y siguen de largo.

lo desandan todo bajo la luna caliente y regresan a casa.

siempre soñarán con volver a esos días claros, articulados sin palabras, cuando el universo era como debería ser y les acariciaba la piel.

(imagen - Amir Aloosh)

3.12.06

test

"long afloat on shipless oceans, I did all my best to smile, 'til your singing eyes and fingers, drew me loving to your isle"


no necesitamos más
que una gran tempestad en la espalda

el tiempo es como arena y agua
y pieza a pieza
todo encuadra

la vida viene en bicicleta
y dice: los vestidos de tela barata
son valiosos según quién los vista
eso es todo
todo
no hay más

la mayoría de las veces
no necesitamos más
que una gran tormenta en los ojos
esperándonos
calle arriba

(imagen - Gilad Benarí)

30.11.06

tren de atardecer

"if Coke is a mystery, Michael Jackson... history, if beauty is truth and surgery the fountain of youth"


escaparse bajo cielos rojos
abriendo el aire en dos
como agua
perderse en estaciones de pueblos vacíos

visitar el museo de todos los miedos
esculturas de cera
un dólar la entrada, gaseosa incluida
la casa pone - popcorn gusto a mantequilla
usted - a Freddy Krugger, Michael Myers
al loco de la sierra eléctrica
lo que quiera
tráigalo
se agradece toda contribución

o váyase
pase de largo
pero no se vaya renegando
ponga otro dólar en la oficina
saque un boleto hacia el mar
y espere el tren del este
- llega al atardecer

y aquí
el atardecer
es
eterno

29.11.06

oscuridad

"darkness, darkness, be my pillow, take my head and let me sleep, in the coolness of your shadow, in the silence of your deep"


se puede decir que la noche lo es todo
que nunca amanece en sus vidas
buscan una salida desesperada
hasta que descubren que el mundo
es una isla
que el cielo es
una bóveda
y que todos los pozos de la tierra
se conectan
en túneles profundos
construídos
por razas tan antiguas
de las que nadie sabe nada

algo escrito en la roca
de una caverna abandonada
un signo
como una llama primitiva
una especie de planeta
o un sol
que una tarde dibuja
en el vientre de ella
con tinta a prueba de agua

(imagen - Susan Burnstine)

23.11.06

pretexto

"and I knew (I knew, I knew, I knew, I knew), she could make me happy (happy, happy), flowers in her hair, flowers everywhere..."


toda la noche hubo un ataque de agua y electricidad sobre el mundo
nos encamamos temprano con algún pretexto literario
("me voy a la cama con un té, a terminar el libro de Connie Willis")
afuera, gatos con paraguas conversaban en una esquina un pucho compartido
y los murciélagos del campanario esperaban que parara el aguacero
para irse a bailar a los faroles de moda
puse a Sergei en el equipo y te reiste
pues el número dos para violín
es una especie de contraseña
a ratos se metía el cielo a darle al asunto aires guerreros
pero pronto nuestras manos también
buscaron refugio en los bosques
y en los sueños

a la mañana siguiente
salimos a reconocer una ciudad lavada
como dos rastreadores en busca de sobrevivientes
y siguen sus huellas en hojas abatidas
ramas quebradas y charcos de parque
Adán y Eva que firman gustosos
su desalojo del Edén

(dibujo - frank h.)

21.11.06

fantasmas azules


11 PM - viajo solo
carretera 627 South
a la salida de Toronto
hay tres edificios nuevos
oscuros de orgullo metálico
iluminados por fuera
de azul eléctrico
- la Blue Group Transat
debe tener mucha plata

en la radio Sarah canta
"vienes en la noche
cuando la energía viene
y la cara oscura de la luz
y los vampiros medran..."

cuando tomo la taza de café
la veo sentada a mi lado
Hey! le digo - sonríe
y tararea entre dientes:
"usas sandalias en la nieve
y una sonrisa que no desvanece..."

café? - le ofrezco mi taza
la toma entre sus manos
y la bebe sin respirar
me la devuelve vacía
vacía
como tantas vidas de esta vida
vacía
shit - pienso - fuckin Sarah!

dejamos atrás las vanidades azules
dejamos atrás las maravillosas máscaras
(todo tiene un precio
Sarah, por ejemplo, cobró en café)

cuando voy llegando
una luz cruza el cielo
se parte en tres y sigue cayendo
quemándose hasta desaparecer

como una cínica respuesta
del universo

(imagen - Álvaro Ibáñez . canción - Sarah McLachlan - posteado originalmente en abril, 2006)

19.11.06

divide el día en dos

"slipping and sliding , all along the water fall, with you my brown eyed girl"


abre los postigos
sube las escalas de la tarde
y echa al sartén una docena
de estrellas

con sus labios
va descubriendo américas
y mapea ríos desconocidas

cuando las estrellas
están fritas y las horas
nos golpean la ventana
cuando la tarde ha descansado
nos condimenta con ella
como polvo de brujas
y me duermo adornado
de su aliño soberano

(imagen - Tom Chambers. texto posteado originalmente el 16.12.2004)

16.11.06

juego

"honesty is such a lonely word, everyone is so untrue. honesty is hardly ever heard, and mostly what I need from you"


preguntó si se conocían de antes. ellos dijeron que no y cuando los presentó se dieron la mano de manera casi avergonzada y se dijeron "hola" en un susurro.

la modelo tenía un cuerpo delgado y firme. no era curvilínea ni voluptuosa y el cabello corto le acentuaba un aura bohemia que la hacía misteriosa.
el modelo tenía un cuerpo simple, como armado por un niño - líneas rectas, claras, equilibradas.
dos buenas piezas de puzzle.

los colocó así y así. no. no le gustó. mejor así. o acá. con luz de fondo o inferior. les puso y sacó sedas y los bosquejó rápidamente en una docena de posiciones antes de darse por vencida.

descansaron. los modelos en bata, ella en su viejo sofá preferido, acariciando el pelaje tibio de Leo. conversaron de las fiestas que ya están casi aquí y de esas soñadas vacaciones que nunca nadie se toma, tomaron café y gozaron del sol y del murmullo lejano de la ciudad en mediodía.

cuando se desnudaron para seguir trabajando les dijo "hagan lo que quieran", puso en el trípode varios papeles nuevos, abrió una caja de carbones y encendió un cigarrillo.
cuando se dió vuelta, la modelo estaba echada en el sofá, sujeta la cabeza en una mano y el modelo a su lado - conversaban - tan despacio que no les oía con claridad.
eso era.
dió una chupada al cigarrillo y trazó la primera línea.

siempre le quedó la duda de si se conocían de antes. ellos dijeron que no, pero los imagina bajando las escaleras abrazados, besándose y riendo por el juego del engaño pretendido.

(imagen - frank h.)

14.11.06

missed in action

"all of my life I've tried so hard, doing my best with what I had, nothing much happened - all the same"


"¿qué esperas encontrar?", le dijo ella un luminoso mediodía de marzo.
"no se", le dijo él.

estaban en la avenida, el otoño se apoderaba del sur y ensayaba una brisa entre tibia y fría para engañar a los enamorados y a los pájaros retrasados. ni ella ni él eran aves que se quedaran a aprovechar las últimas semillas del verano, pero sí estaban enamorados.
ella de él, él de la vida.

botas, minifalda y el cabello amarrado con un pañuelo floreado - linda y transparente como el futuro, por eso la quería.
en alguna parte sonaba Cream - White Room, para especificar - se acercó y la tomó de la mano. caminaron juntos.

hoy se mira al espejo y tras las ojeras y la barba de dos días, trata de encontrar esa calle (perdón, avenida) y sentir esa misma transparencia de tiempo y aquella luminosa perspectiva "missed in action" en alguna batalla antigua, de heridas olvidadas.

es su guerra diaria y la va perdiendo. claro, a veces aprende trucos nuevos - "toda derrota es temporal" se dice, pero la va perdiendo.
aunque vaya y ponga el CD de Cream una vez más en el auto con el volumen casi llegando a 20.

(imagen - Sarah Bernhard)

8.11.06

"tormenta"

"I was by the wasteland on a horse without names, to be felt well, from the rain..."


la última noche en nuestra casa de arresto
un viento aullante azotó las calles
destruyendo postigos, arrancando tejas,
dejando detrás un río de desechos

cuando el sol se elevó sobre los portones de mármol
pude ver a los guardias arrastrándose
en el calor de la mañana, abandonar sus puestos
y tambalear hacia los bosques afuera de la ciudad

'querida', dije, 'los guardias se han ido,
este lugar es una ruina'. pero ella no se interesó
've tú', dijo y tiró de la sábana
para cubrir sus ojos. corrí escaleras abajo
y llamé a mi caballo. 'al mar' le susurré
salimos y fuimos tan rápidos
mi caballo y yo
galopando por los campos verdes frescos
hacia nuestra libertad

(poema - Mark Strand - dibujo y traducción - frank h.)

30.10.06

roofies

"good times are comin', I hear it everywhere I go, good times are comin', but they sure comin' slow"


casi siempre que subimos a fumar al techo viene algún angel a meternos conversa - que esto, que lo otro. Débora teoriza que se aburren y bajan ansiosos de 'action' y de plática.
cruzan la capa de dióxido de carbón y se nos aparecen en el techo tiznados, con las plumas negras y algunos hasta tosiendo.
al principio nos daban un susto de la gran puta cuando de pronto sentíamos un aleteo y escuchábamos voces no sabíamos de dónde.

varias veces nos han pillado con la Débora en otros menesteres, ustedes comprenden - no precisamente fumando.
sobre todo en verano, cuando hace un calor pegajoso y la noche allá arriba en el techo está de rica. hay algunos que se hacen los locos y aletean alejándose, pero otros carraspean y se hacen notar y, claro, nos cagan la onda medio a medio.

la que más se tuesta es la Débora pues esto de los polvos no le va fácil - le cuesta acelerar como quien dice y era un tremendo problema hasta que descubrimos, de casualidad, que la altura - el techo - le encabrita las hormonas y la predispone totalmente para algunas jugarretas antes de irse a dormir.

así es, muchachos, como el techo se convirtió en nuestro nido de amor y todo iba a mil por ciento... hasta que estos ángeles hijoputas nos cacharon aquí arriba y agarraron nuestro amado techo como sofá freudiano angelical.

queda claro que a mí me importan una cucaracha los problemas sentimentales y las depres de estos bichos alados y a la Débora menos. así que no quedó otra y nos decidimos.

aquí estamos tras el parapeto del techo esperando que aparezca el primero. esto no puede seguir así. Débora tiene una AK-47 y cinco cargadores llenos, yo me quedé con la Kalachnikov y tres cargadores.

la Débora había dejado la AK afirmada y me había agarrado a besos - ya ven, esto del techo le viene - pero después se queda quieta y me susurra: "shhh, escucho algo".
sí, es un aleteo.
dejamos de besarnos y agarramos los fierros...

(dibujo - Frank)

28.10.06

presagio

"I am just a dreamer, but you are just a dream..."


hace muchos años escribí un cuento que se basaba en un sueño.
volaba de regreso y veía como el sol, desde el otro lado del mundo, iluminaba una mesa de nubes desde abajo.
mi ciudad está en otoño y hay viento - como siempre. la humedad marina mantiene las casas y los árboles y pare esa neblina estoica que amarra la luz de los faroles.

camino hasta tu casa, golpeo y nos encontramos de nuevo en tu puerta llena de hojas. vamos al Do Brasil a tomar café y a escuchar jazz y todo es tan real para ser sueño y es como si veinte años fueran una hora, o una tarde - no más que eso, y uno despertara y pudiera decir "qué sueño!".

te lo cuento, te ríes y me besas - me tiendes la mano mientras con ese gesto tuyo de veinte años te pones el mechón detrás de la oreja.
me tiendes la mano y me dices que nos vayamos a la cama para que pueda seguir soñando.

despierto en el momento en que me voy a la cama contigo. te escucho en la cocina. me has dicho que hay que cortar las ramas del abedul que ya llegan a la ventana y se tragan demasiada luz.

voy y me siento en la cocina. amanece. el sol ilumina desde abajo una mesa de nubes y te cuento que soñé que hace muchos años escribía un cuento basado en un sueño.

(imagen - frank h.)

25.10.06

nocturno

"waiting for the break of day, searching for something to say, flashing lights against the sky, giving up I close my eyes"


nuestra novela no despierta hasta la mañana
con las primeras luces del día
la pesadilla forma círculos de letras
insectos de capa negra
celebra ritos caníbales
más antiguos que el Big Bang
encendiendo esperanza como fogatas
que muerden el aire de Stonehenge
y bailan alrededor
riendo, tragando - salvajes
crueles matronas medievales
y nuevamente
la única esperanza huérfana
serán las propias uñas
y los dientes
y las ganas que queden
reliquias
en un cajón
de velador museo

(imagen - Yuri Shin)

23.10.06

viaje

"I love the colorful clothes she wears, and the way the sunlight plays upon her hair"


el bote es un fantasma blanco
mástiles y velas
corta el mar como un atrevimiento
en todo ese azul
mañana es el norte
a la derecha el sol
y atrás
atrás
una vida con un hueco en el centro
una oquedad impertinente
como si un experimento nuclear fallado
hubiera creado
un agujero negro
sobre la mesa del living

no puedes derrotar eso
lo único es irse
y el bote aparece sonriendo
puedo ser también
un satélite, una caravana de gitanos
pero es un bote blanco

hay horas así en la vida
te vas a atravesar el mar
te vas más allá de la atmósfera
o te dedicas a lanzacuchillos
es eso
o la locura

(imagen - Brian Chapman . modificaciones - frank h.)

21.10.06

92, 76, 35

"who's gonna pay attention to your dreams? and who's gonna plug their ears when you scream?"


levanta los párpados levemente y me mira de reojo. sus labios se mueven apenas en una sonrisa de mofa - sabe que la estoy mirando, quizás percibe: el aire vibrando como mariposa drogada, un vuelo de gasa que le rosa las mejillas y que trata de posarse en el lóbulo de su oreja izquierda.

vamos en el piso noventaydos y bajamos a cientoveinticuatro kilómetros por hora en un ascensor presurizado forrado en terciopelo rojo por el centro mismo de la torre más alta del continente.

afuera, el sol se va de la ciudad hacia tierras más fáciles de calentar. nos esperan unos vasos altos con manhattans fríos y nubes falsas y estrellas de utilería en el techo y lunas de juguete tras cristales de azúcar.

después, trataremos de desenterrar alguna verdad como grito, sollozo o quejido de placer, lo que sea - con un obstinado forcejeo de cuerpos, bocas y manos.

por ahora, vamos en el piso setentayseis a cientoveinticuatro kilómetros por hora hacia el eje de la vida y la acecho por entre toda la gente que se apiña silenciosa y quieta en el ascensor rojo de Caronte.

en el piso treintaycinco, cuando el ascensor comienza a desacelerar, levanta los párpados levemente y me observa con disimulo.

(imagen - frank h.)

18.10.06

manatee farewell

"I'm just beginning to see, now I'm on my way
It doesn't matter to me, chasing the clouds away"



todo es esperar
ese viento que llenará las velas de misterio
y el alma oxidada
se lanzará al destino
en busca de nuevas tierras

no en conquista
si no en despedida
en refugio nebuloso

en isla desconocida
con árboles cargados
de pájaros como sueños
sombras
y manantiales

(imagen - Sarah Bernhard)

16.10.06

dos hacia la luna llena

"I close my eyes, only for a moment, and the moment's gone"


subimos a una camioneta verde, una Ranchera de los años sesenta y salimos hacia los valles con la primera luz del amanecer.
el sol nos da en los ojos. viajamos hacia el norte, hacia las montañas blancas y azules, a algún lugar donde no conozcan nuestros nombres.

a media mañana vemos un río que viene desde los hielos, se abre en tres brazos y se vuelve blanco en la parte de las grandes piedras.
seguimos sin detenernos, como el río, porque a esta Ranchera no se le acaba la bencina y estemos donde estemos siempre encontraremos un motel o una hospedería o una pensión más adelante.

llegamos a un pueblo de una sola calle, milagrosamente activa. el diario local habla del remate de animales en pie y de la vacuna contra la fiebre porcina, de uno que falleció y de dos que nacieron. en la taberna el café es abundante, pero aguado y hay olor a pan recién hecho. nos miran.

al irnos del pueblo sabemos algunas cosas sobre nosotros: el vestido de fiesta con lentejuelas con que ha huido es demasiado llamativo, las vendas en mi mano izquierda también, sus tacones demasiado altos y ella es demasiado rubia.

vamos huyendo de todo, pero vamos dejando huellas como banderas a nuestro paso.

se hace noche. viajamos hacia la luna llena.
mañana, en el próximo poblado le compraré ropa de campo y se teñirá el pelo. me quitaré los vendajes y a la orilla del camino afeitaré esta barba de tres días. después seguiremos hacia donde anidan los halcones, hacia los cementerios indios, hacia la frontera.

cruzándolos - la libertad.

(imagen - frank h. , texto publicado originalmente en 1 de marzo del 2005)

15.10.06

ficticious

"the changing of sunlight to moonlight , reflections of my life, oh! how they fill my eyes"


pantalones de cuero de boa y chicle de frambuesa. tu risa llega antes que tú y plop! el globito rosado que explota después de crecer como un universo bebé entre tus dientes.
andas con el estribillo de esa canción de los Moody y un áura feromónica alrededor.

me imagino esto: yo, un león - no, mejor un tigre, esos de Bengala, con un enorme cuello y una lengua roja carnosa para lamerte mejor. tú, domadora, látigo, botas altas. alrededor, jaula. abajo, arena.

la escenita circense es interrumpida por tu mano en mi brazo - estoy en el trabajo. miro hacia todos lados por si el jefe anda cerca. trato de concentrarme en los informes, la presión de tus dedos aumenta.
te miro - "he comprado la crema", dices en un susurro. te miro fijo. te pregunto con los ojos como si no supiera. sonríes. te acercas y me explicas al oído para qué es la crema- un meteoro hace su aparición en la boca de mi estómago, desciende quemándose hacia selvas oscuras y provoca la erección más dura de toda esta vida y de todas las reencarnaciones de todas las vidas. tu mano ya sabe el camino: "mmmm", dices, "excalibur!".

saliendo a la calle me quito la corbata, deslavada liberación.
otra vez tu mano culebrea por mi espalda bajo la chaqueta - "¿te gustan?" y meneas la cabeza haciendo sonar clin clín unos aros redondos, hula hula, sobre tu cuello que me atrae siempre, esa tarde más que nunca y clin clín sobre tus hombros.

- "me gustan" digo mientras mi mano va por tu cintura para que hagas ese ronroneo de motor viejo que no quiere morir de óxido en un establo solitario.

está claro que lo haremos en alguna parte, camino a la playa, en el parque, en un pasaje. no se dónde. no sabemos dónde.
será al anochecer, contigo contra un muro de ladrillos donde una buganvilia nos agradece el show. o en un patio de iglesia, o en la puerta trasera de un odeón. en alguna parte de la ciudad nuestras manos buscarán como arañas los nidos exactos en el cuerpo del otro.

tampoco se que un día escribiré estas cosas, que les pondré un punto final, aparte, seguido y las catalogaré "ficciones", colgadas en la internet como sábanas puestas a secarse al viento que en verdad quieren ser velas de velero pirata, banderas de rendición, o fantasmas por último, algo de película, pero son sábanas - y después de colgadas uno viene y las dobla y las guarda.

se acabó el café, vuelvo al trabajo.
(esta noche haré un dibujito sobre esto, dos en una cama, riendo, algo así...)

(imagen - frank h. , posteado originalmente el 27 de octube del 2005)

14.10.06

raza

"she comes in colors evrywhere, she combs her hair, she's like a rainbow"



vienen a las ventanas maullando.
vienen más y más. como río de la noche, saltan verjas, se diluyen entre rejas como ánimas.

no tocan a la puerta ni tañen campanas, no roban autos ni traen navaja. hablan sobre pergaminos antiguos, sobre antepasados en pirámides.

uno de ellos se lame pacientemente entre sábanas, dejando pasar el tiempo - a su lado, duerme desnuda y tibia, la mujer a la que permitió cuidarlo.

12.10.06

bifurcación


el bar lleno de gente y humo.
Van Morrison canta desde el wurlitzer sobre unos días hermosos del pasado. cerveza helada y aceitunas verdes. entre el bosque de conversaciones, risas y música, escucho a una pareja sentada detrás mío.

hablan de separación. ella opina que deben separarse - "lo mejor - dice - es que cada uno siga su camino".
momentos tristes - esos en que nos damos contra el piso y nos levantamos adoloridos, pero que hacerle!, dispuestos a seguir el camino y confiar en el futuro...

él no está de acuerdo - "pero, ¿por qué?" - dice - "nos llevamos bien..."
"no - insiste la chica - somos muy diferentes, demasiado diferentes! - dice - "queremos cosas distintas, discrepamos en lo demasiados aspectos..."

"vamos!" - dice él - "estamos siempre juntos, vamos a todos lados juntos. siempre compartimos, no?"
"pero somos distintos - insiste ella - queremos una vida diferente. nos gustan cosas diferentes".
"cómo que nos gustan cosas diferentes! - dice él - ¿acaso no vamos juntos a los conciertos? no vamos a la ópera? no te acompaño siempre a los museos? ... y a las galerías de arte? no fuimos juntos al ciclo de Shakespeare?... ¿no te acompaño siempre a toda esa mierda!?"

(ilustración - Frank , posteado originalmente el 7 de enero del 2005)

10.10.06

recuerdo de Toru Takemitsu


fuimos a la sala de conciertos.
tú, interesada en el programa - yo, en tu escote.

entramos - butacas rojas. la alfombra, agua híbrida de alpacas.
el murmullo del público era como una colmena de verano.
arriba, las lámparas - pequeños planetas eléctricos.
nos sentamos, me tomaste la mano. tus ojos, eran mi abismo.

Toru salió a escena como un pájaro delicado - los aplausos - la reverencia eterna, y el universo fue un caracol que gira sobre sí mismo, concentrándose en una vara de luz sobre el escenario.

Toru era una cabellera de cuervo, con manos de cristal. tocaba el piano como a una pantera dormida que no quería despertar.
un acorde - silencio silencio - luego otro.
una escalera de notas, flores que se abren en el aire, un otoño se despliega por la sala, un riachuelo, un pájaro, un acorde mariposa.
el pianista - dios concentrado en su tarea creadora.

a la salida, caminamos abrazados en la noche - era una noche húmeda y pegajosa.
con nosotros, enredadas en nuestros pies - como hojas del otoño - caminaron las notas.

(ilustración - Frank , publicado originalmente el 23 de octubre del 2004)

5.10.06

rating


durante el Mundial de Fútbol nadie le puso atención a los asesinatos del Degollador de la Luna Llena.
como un gesto a su público, el asesino en serie repitió los crímenes seis, siete y ocho.

(ilustración - Frank)

30.9.06

intrones


es como si hubiesen salido de la ciudad abriéndose paso a tiros, a toda velocidad, las ruedas del coche chillando y agarrándose del pavimento con desesperación.
como si estuvieran escapando de policías con uniformes negros, con cuatro agujeros de bala en la ventana trasera y escuchando las sirenas alejarse en ecos de precipicios invertidos.

fugitivos.
por caminos de tierra que no están en los mapas, deteniéndose y observando desde los arbustos como los hombres armados en traje espacial detienen un bus de turistas y se los llevan a todos en camiones camuflados.

caminos rurales. donde, quizás, ellos aún no han llegado. donde aún los pájaros construyen nidos y crecen flores silvestres. aún más allá, en tierras del caribú.

ella va al baño y cuando regresa él ya está despierto haciendo una lista en la servilleta.
en la radio, música de pocas notas. olor a café recién filtrado y a tostadas.
vamos, hay que irse.
llovizna y oscurece. los follajes amarillos y rojos. el camino, barro.

mientras viajan, ella busca alguna estación de radio con noticias. nada. sólo encuentra una de despachos oficiales: habla del estado de sitio y del toque de queda - las patrullas dispararán a cualquiera que no vista los colores del decreto real. las mujeres a cara descubierta serán castigadas en público.

anochece mientras los tres viajan hacia el oeste.

(ilustración - frank h., - basada y modificada en una pintura de Joseph Larusso)

29.9.06

templo


el hombre joven de traje oscuro se sentó con gracia frente al piano y después de dos segundos de concentración desató en el aire ramilletes de notas de todos los colores posibles.
todos rieron y, como niños, corrieron y saltaron tratando de agarrar alguno de los bouquets flotantes.
pero al ser tocados, los ramilletes se deshacían como burbujas.

y mientras Wolfgang, con una sonrisa, continuaba impregnando el mundo con carcajadas de música, Sócrates hablaba a sus alumnos sobre la incerteza de la realidad.
Leonardo diseñaba un artefacto que produjera flores desde el sonido del viento y Newton anotaba fórmulas que anticiparan el errático movimiento de las notas en el espacio.
Pablo pintó la escena como si pudiéramos verla desde muchos ángulos a la vez y Charlie hacía que muchos se revolcaran de la risa bailando ridículamente con su sombrero y su bastón al son del allegro.

esa mañana - bajo la catedral de la evidencia - todos fuimos mejores entre mejores y el único dios palpable se disgregó en átomos infinitos adquiriendo las formas de todos nuestros deseos.

(imagen - frank h.)

26.9.06

dioses


"cuéntame una historia sobre mi", le dice ella.
él, planea su mirada sobre esa falsa nieve de luna y comienza el relato. la borrasca quiere llevárselo todo - alejar incluso sus fantasmas hacia la nada.
la única esperanza es inventarse un presente, excavar un mañana.
y él le inventa una historia sobre ella, la crea y se crea a si mismo - mínimo dios, reiterando un triunfo de ilusionismo sobre el destino.

(ilustración - Frank, basada en la película "Vértigo" de Alfred Hitchcock)

23.9.06

oasis


se escabulle de la selva
plástico, aluminio, vidrio
al oasis de cemento
Tarzán de lianas humo
buscando una Jane
de puerta trasera
un amor
de escalera de incendios

(ilustración - frank h.)

21.9.06

desilusiones


a veces se enamora perdidamente de la cajera del McDonald's.
pero, siempre - éstas terminan engañándolo con el siguiente cliente de la fila.

(ilustración - frank)

16.9.06

Il Bacio siglo XXI para Bai


hace algunos días, mi amiga Bai posteó un bello texto junto a una imagen de la pintura "Il Bacio" de Francesco Hayez, en su blog "Bahía en Calma".

lo acompañó todo con una canción de la actríz-cantante israelí Siván Shavít, que había escuchado en no se qué película.
la canción se llama "Bésame" - y pueden escucharla en el posteo de Bai.
para ella y los que se interesen la he traducido. Aquí va:

Bésame

ambos viajamos en el auto
no se adónde llegaremos
cuando el manubrio está en tus manos
tú siempre tienes que sorprenderme
no puedo dejar de mirar tu rostro en el espejo
tú lo sientes y envías una caricia a mis labios

ambos viajamos en el auto
me dices que el camino será largo
que puedo dormirme, después me contarás lo que pase
no me duermo
cuento estrellas por un agujero de mi frazada
y tú, con un cigarrillo en los labios
me cantas con la radio una canción de amor:

"bésame fuerte
bésame hasta que duela
y el sol jamás se pondrá
tú eres la única,
mi amada maravillosa,
y yo te amo"

ambos viajamos en el auto
ojalá que pudiéramos viajar por siempre
tu crees que me dormí hace rato y que no escucho
como tú, con un cigarrillo en los labios
me cantas con la radio una canción de amor:

"bésame fuerte...
(repite estribillo)

y bien, también le envío a Bai esta versión renovada del cuadro de Hayez - algo así como "Il Bacio siglo XXI"
ojalá le guste.

15.9.06

tres libros esenciales


estos son tres de los libros que creo son esenciales en la vida de un terrícola.
son los que me abrieron las puertas de la imaginación, de tierras y mares lejanos, de gentes con idiomas y costumbres diferentes.

a diferentes edades de la niñez - aparte de jugar a la pelota, andar en bici y jugar games en la compu - todo humano pequeño debe leerlos, so pena de llegar a ser alguien gris y amargado si no lo hace:

primero, "La Isla del Tesoro" de Robert Louis Stevenson, en cuanto uno aprende a leer.
pocos años después, "Kon-Tiki: cruzando el Pácífico en balsa", de Thor Eyerdhal.
y ya más grande, "Islas en el Golfo" de Ernest Hemingway.

se que hay muchos más, pero estos tres son obras maravillosas sobre el ser humano, la imaginación, la eterna curiosidad, el amor y la vida misma - mis tres primeros esenciales.

(ya vendrá música esencial y otras cosas esenciales - temas que se irán concentrando en mi blog de dibujos) - nos vemos!

12.9.06

new yorker, ago. 2006, página 58


pasa la medianoche cuando termino de leer el cuento del New Yorker de agosto de este año.
lo acompaña una fotografía de Jessica Hines llamada "My Brother's War #64".
la casa en silencio, sólo la ciudad lejana en un murmullo que - parece - no duerme nunca.
el relato de Richard Ford es de guerra y muerte, es también un relato de amor.
porque esta presencia terrenal cierta viene con todas las cosas de la fotografía de Jessica - luces y sombras, seres amados, cercanías de voz y piel - y comunicación, ese martirio humano de cruzar puentes a través de lo que tengamos a mano: emails, cartas, teléfonos.
imágenes - la foto bajo la lámpara. el cigarrillo malvado y la noche alrededor.
quieta como la casa. como quisiéramos nuestra mente.
es que ya pasa la medianoche...

9.9.06

magia


yo, gentleman, le digo
"¿y los dioses escuchan?"
no me contesta
y levanta la mitad de coco hueca
con la pócima mágica

así son las cosas ahora
Montecarlo me espera
me han contado que soy leyenda
en América
pulsera de oro y palabra de seda

lo del Congo no lo crean
tres dados negros en el bolsillo
de mi chaqueta
"que escuchen", le digo bajito
aquí, incluso las sombras son calientes
y húmedas
"que escuchen", me digo a mi mismo

todas las fichas al destino
uno
dos
tres!

... tijeras ...

(imagen - frank h.)

8.9.06

elegancia


John Keats está detrás de la cortina
podemos ver la punta de sus botas
bajo el borde púrpura

tratamos de ignorarlo
pero a veces (cuando está de humor)
murmura timidamente en las sombras

es simple:
whisky, vermouth, marrasquino
todo batido en hielo
y rodajas de naranja

murciélagos de vuelo oculto
la luna
y gotas de verdad
sobre los párpados

todo es una sinfonía
- dices -
y aquí estamos
intentando bailarla

(imagen - Rodney Smith)

7.9.06

sticker


teléfono
la ventana de la cocina pone marco a la promesa
de un amanecer celeste
teléfono
el café destila su alma sobre el metal caliente
la voz le llega desde kilómetros
alcanza los stickers y un lápiz
mientras el pan se deja tatuar un beso eléctrico
en la espalda
dibuja sobre el papel
después
anota una fecha
un día milenario
desenterrado con momias de arena
envueltas sonrientes felices
de la eterna apuesta de las estrellas


(anotaciones y dibujo sobre sticker - frank h.)

6.9.06

metamorfosis


danzamos con máscaras
hasta que se agote el carnaval
los ojos pintados de nube
el alma de arcilla
el sexo cubierto de mar
como Adanes y Evas insensatos
con joyas adornando nuestros huevos desencantados
encerramos sueños bajo llave
en la celda de la torre
hasta que una nueva búsqueda de oxígeno
reviva las horas y los pasos


(imagen - Steve Aaron Rees)

5.9.06

una luz tan débil


negra estructura contra las olas
se queja de soledad,
se apoya en la noche oscura

deambulo en lo profundo
de mis propias bodegas
alumbro mi paso con esta luz temblorosa

tú eres el faro en la tormenta
yo soy la nave
de las mil almas muertas

si escuchas desde las galeras
un débil llamado en las sombras
soy yo que me muevo
contando nuestros miedos

lánzame una cuerda

si tú eres faro en la tormenta
yo
soy
la nave
de las mil
almas muertas


(ilustración - frank h. - texto, basado en la canción "A Light So Dim", de la banda rock, The Black Heart Procession)

1.9.06

náufragos


prisioneros entrañables de aquel triángulo geográfico
vivían aferrados al viento y la sal
y cuando las sombras se estiraban
hasta tocarse los cabellos
y la marea baja era la más baja del planeta
buscaban la soledad de lámparas frías
la compañía de unos cojines conocidos
quizás las noticias en la tele
o un casette viejo de Dalaras
algo que les revolcara las lenguas
algo que les apropiara un espacio del cosmos
y lo aliñara como ensalada griega
aceite de oliva, aceitunas negras,
cubos de tomate y queso blanco

no hay celdas
en el punto más pequeño del universo
gozaban del suelo bajo los pies
se incluían gustosos en los giros del propio carrusel
y más que nada
aspiraban esa compañía
de la piel contra piel
esa íntima coalición
entre náufragos de la vida


(ilustración - frank h.)

30.8.06

el último monstruo


tomó un puñado de arena y lo dejó escurrirse lentamente entre sus dedos.
había oscurecido y la arena estaba fría. por el silencio de la noche el oleaje se escuchaba poderoso, pero no lo era - eran olitas, con crestas de espuma blanca, una tras otra.

"¿crees que nos estén invadiendo?", preguntó.
un hilillo de arena aún caía desde su palma cerrada.
"¿invadiendo?", a veces comenzaba conversaciones así - sobre seres de otro mundo que vivían aquí, semejantes a nosotros, pero diferentes, multiplicándose, apoderándose lentamente del planeta.
eso - o seres de otra dimensión, de algún universo paralelo que vibraba un milisegundo más tarde y por lo tanto no se encontraba con el nuestro, ocupaban el mismo espacio, pero existían en tiempos distintos... hablaba de ese tipo de cosas.

nos habíamos besado la primera vez a principios del verano en la escalera del porche de su casa.
era una noche calurosa y llevaba un vestido abotonado adelante. caminamos desde el cine a su casa bajo un cielo repleto de estrellas, con las manos en los bolsillos y con una vida llena de futuro y promesas.

recuerdo que mientras nuestras bocas se unían y las lenguas mostraban cuán curiosas eran, se escuchaba el canto constante de los grillos. también en aquella ocasión el silencio nocturno hacía que otro ruido común nos pareciera más imponente que durante las horas del día.

esto es un aspecto singular de nuestra relación - recuerdo ruidos.
junto a la blancura de sus pechos y al sabor de su saliva, junto a las conversaciones sobre galaxias y viajes en el tiempo, recuerdo el sonido de las olas, el canto de los grillos, el goteo del paraguas, el filo del cuchillo rasgando la cáscara de la manzana, las tostadas crujiendo entre sus dientes.

los descubrimientos de ese verano pueden enumerarse en - el cuerpo de una mujer - el sexo - el amor - el espacio (y la posibilidad de estar siendo invadidos) y - los silencios (mejor dicho, los silencios con ruido, no sé si me explico bien).

el asunto es que le respondí que no sabía, que si lo estaban haciendo, lo estaban haciendo muy bien pues nadie se había dado cuenta.
"hay una película", dijo, "en que los extraterrestres pueden copiar nuestros cuerpos, después que han copiado a alguien lo queman con la vista. sus ojos lanzan unos rayos poderosísimos que reducen a la víctima a cenizas".
"la vi", dije, 'La Muerte Llega Desde El Cielo', así se llama...", mi mano se posó en su rodilla.
"Sí, esa!", dijo, "Esa misma".

desde alguna parte, la brisa nos traía una canción: "...put your hands on my shoulders...", pero después la brisa se calmaba y la canción desaparecía.

nunca he olvidado esa noche. el verano terminaba, pronto todos volveríamos a nuestras ciudades y colegios, a nuestras vidas.
el mundo nos esperaba impaciente y el verano había sido sólo una burbuja de tiempo, un regalo de esos que apreciamos solamente cuando nos percatamos que ya no los recibiremos nunca más.

de regreso a su casa pasamos por el cine cerrado - cine del pueblo, uno solo, de esos que funcionaban en matiné, vermút y noche y que los domingos en la mañana daban especiales de Tom y Jerry para los niños. esos con lobby, columnas y cortinas rojas.

ella se había puesto mi chaqueta de mezclilla (fue la primera vez en que le ofrecí caballerosamente mi chaqueta a una mujer) y se acurrucó entre mis brazos mientras pasamos ante las puertas cerradas del cine y los letreros apagados.
y otro ruido para el recuerdo - el de nuestras pisadas.

el teatro callado y oscuro, los carteles que mostraban a Steve McQueen y Aneta Corsaut escapando del monstruo rosado que había llegado a la Tierra en un meteorito, el calor de su cuerpo pegado al mío y nuestras pisadas, el eco en las marquesinas, el eco que se perdía en la noche.

en el porche me devolvió la chaqueta y nos besamos con ansias, casi con desesperación - el verano se iba y sabíamos que nunca más habría veranos así.
y nunca más los hubo.

caminé solo de vuelta a mi casa, todavía con el sabor de su boca, silbando "... put your hands on my shoulders ... hold me in your arms ... baby!".

esos veranos se fueron como si hubieran sido un sueño, como si realmente una silenciosa invasión de monstruos espaciales nos hubiera robado el pasado, abandonándonos después, en un planeta frío y desconocido llamado 'vida adulta'.

sólo nos quedan algunas cosas conocidas... el ruido de las olas, la lluvia golpeando el paraguas, los grillos, nuestras pisadas en la noche...

(collage - frank h. ,posteado originalmente el 11 de septiembre del 2005)

28.8.06

una terrible tempestad trituró el aire


una terrible tempestad trituró el aire
las nubes eran pocas y esqueléticas
una negrura - como la capa de un espectro
ocultó el cielo y la tierra

las criaturas en los techos rieron entre dientes
y silbaron en el aire
y apretaron sus puños
y afilaron sus dientes
y elevaron su pelo enloquecido

la mañana se abrió - los pájaros se elevaron
los palidos ojos de la bestia
regresaron poco a poco a su costa nativa
y hubo paz - y fue el paraíso!


- emily dickinson (1830-1886)

(imagen - frank h.)

25.8.06

disección


abrir perspectivas
con un cuchillo cartonero
como regalo de cumpleaños
desenredar malezas cotidianas
revivir colección de sonrisas deslavadas
("miren el pajarito!")
y bailar sin moverse
con música de olvidos

sacarse la ropa
vestir disfraces insospechados
y por tu espalda una pluma inquieta
una chispeante trascendencia
de cartas de amor
y de fotos quebradas

(ilustración - frank h.)

24.8.06

billar cósmico


¿habrá manera de llevarte esta presencia?
los años de anotaciones mentales
sobre lo que sería
cruzarse contigo en una calle repleta
entre extraños hablando lenguas muertas

¿habrá un método para trazar el mapa de tu vida?
las vías deshilachadas de tus manos
códigos métricos para tu risa
círculos rojos por cada uno de tus amantes

¿existirá la fórmula de la salvación?
una máquina gris de las trasmutaciones
alguna longitud de onda donde habiten tus pechos
una invensión que me impulse hiper-espacial
hasta el punto infalible de tus ojos

(collage - frank h.)

23.8.06

reflejos


formas que la lámpara capturó
como nunca antes:
ella - reflejo secreto
él - cazador de fulgores

el gato los admira
en esa curvatura de arenas cautivas
aún ahora - estación de volcanes muertos
después, se sienta en el balcón
a oler en la tarde
los huesos oxidados

la fosa común de la ciudad

(collage - frank h. - posteado originalmente el 20 de abril del 2006)

17.8.06

épocas de piel


no había nada que nos transara la vida
escuchábamos las sirenas de bombardeo
el oleaje azul
las bocinas de la ciudad
y respirábamos por la piel
no calendarios de escritorio
ni relojes a dólar made in china
nos manejaban las ganas

hubieron tiempos completos
noches de amanecida
bailando sirtaki
y bebiendo arak como locos
porque nadie nos firmaba un mañana

y cuando el concierto terminaba
andábamos nuestras calles
íbamos donde Issy a comprar guayabas
yo leía titulares
mientras tus manos palomas
volaban entre frutas

no hubieron tiempos mejores
- no hay tiempos mejores -
que los vividos como animales de bosque
entre cazadores
burlando las trampas de la oscuridad
triunfando minuto a minuto
sobre la muerte

(collage - frank h.)

14.8.06

¿es posible fotografiar el vacío?


John Travolta llamó después de almuerzo
invitándonos a ver unas películas italianas
en el cine del barrio
"hay una con Gloria Guida' dijo
le dijimos que viniera él
tarde de sábado - los papás del Pepe no estaban
teníamos el LP de Iron Butterfly y el de Rare Earth
estaba también la Paty y la Lita
sentadas en la cocina
habían trabajado en una cajetilla entera de Luckies
- los zepelines, blanca pirámide en un plato de loza

se nos hizo tarde imitando la batería de 'Get Ready'
(versión larga)
después
nos fuimos sin destino a las calles oscuras
comiéndonos el aire de ese otoño a paso rápido
en todas las fiestas cantaba Dona Summer
'fucking disco' dijo alguien sensible
el rock luchaba por sobrevivir
sin saberlo - éramos hermanos de destino
no fuimos a la película de Gloria Guida

de noche
nos sentamos en una plaza forrada en hojas
pasaban pocos autos
las luces de la calle eran respetuosas
fumábamos nerviosos el pito del futuro
el futuro
el futuro era algo así como un lejano maremoto
un lugar de desastres que ya estaría bien
para cuando llegáramos
'yo me casaré', dijo la Paty, nariz con mocos de frío
'voy a tener tres hijos y una casa con flores'
y le dió la última chupada al zepelín sujeto con las uñas

nos quedamos en silencio
porque todos soñábamos sueños distintos
yo con dunas y palmeras
con mirar el desierto desde arriba
ver la línea azul del Jordán como dibujada a lápiz
y con una mujer que aún no conocía

caminamos de regreso
en el vacío espejismo de lo desconocido
allá, las estrellas - la tómbola del universo
'apurémonos' dijo la Lita
'ya me meo'

nos apuramos

(collage - frank h.)

12.8.06

mitad de sol


se pone a la venta en eBay
una mitad de sol atrapada
rayos en buen estado
estanque de helio lleno
usada para madurar trigales
una mitad buena y tranquila

se aceptan cheques al portador - sillas pintadas de azul
promesas - Pay Pal - como quiera el comprador
no sujeto en absoluto
a leyes de oferta y demanda

(ilustración -frank h.)

11.8.06

solicitud a Xavier Cugat


si una bandada de notas
liberara la perspectiva familiar de esas calles viejas
cuatro sombras tranquilas de la noche
conversarían la caminata simple
entre cortinas bajas y faroles tenues
un futuro de almendros - que no llegó

(ilustración - frank h.)

10.8.06

cazadora


rincones de ciudad
flores salvajes
gatos durmiendo

caza cometas de vida
minisegundos del azar
y los momifica para siempre

diosa de templos digitales
no exige sacrificios en su nombre
sólo un nido abandonado
la luna en la ventana
el sol jugando al escondite
en el bosque

(collage - Frank)